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Nico
Commissaire Niémans (site admin)
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 Posté le: Dim Mar 13, 2005 4:43 pm Sujet du message: Innocent d'Harlan Coben |
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Le prolifique Harlan Coben revient très bientôt avec un nouveau thriller, The Innocent. La sortie est prévue le 11 avril au Royaume-Uni, le 26 avril aux USA, et quelques mois plus tard en France 
The Innocent (Site d'Harlan Coben)
Le site annonce également la mise en chantier probable de l'adaptation ciné de Rupture de Contrat, le premier roman de la série des Myron Bolitar.
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Nico - Webmaster de Rivières Pourpres et Polars Pourpres
Dernière édition par Nico le Mar Mai 16, 2006 8:28 pm; édité 1 fois |
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Fredo
Michael Myers
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Nico
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| Posté le: Lun Juin 13, 2005 4:29 pm Sujet du message: |
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Commencé hier soir, ça se lit plutôt bien en anglais, même si ça réclame plus de concentration quand même...
En tout cas, j'ai trouvé le prologue d'une intensité assez incroyable. Coben réussit à impliquer le lecteur et à le mettre dans la peau du personnage en quelques paragraphes. En moins de 5 minutes de lecture, il parvient à vous faire prendre conscience d'une vie idéale ruinée par un coup du destin malheureux. Un chapitre qui fait mal, vraiment.
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Nico
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| Posté le: Lun Juin 13, 2005 10:22 pm Sujet du message: |
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| Nico a écrit: | | En tout cas, j'ai trouvé le prologue d'une intensité assez incroyable. Coben réussit à impliquer le lecteur et à le mettre dans la peau du personnage en quelques paragraphes. En moins de 5 minutes de lecture, il parvient à vous faire prendre conscience d'une vie idéale ruinée par un coup du destin malheureux. Un chapitre qui fait mal, vraiment. |
Pour ceux que ça intéresse, petit extrait de The Innocent, le prologue, justement.
| Harlan Coben a écrit: | Prologue
You never meant to kill him.
Your name is Matt Hunter. You are twenty years old. You grew up in an upper-middle-class suburb in northern New Jersey, not far from Manhattan. You live on the poorer side of town, but it's a pretty wealthy town. Your parents work hard and love you unconditionally. You are a middle child. You have an older brother whom you worship, and a younger sister whom you tolerate.
Like every kid in your town, you grow up worrying about your future and what college you will get into. You work hard enough and get good, if not spectacular, grades. Your average is an A minus. You don't make the top ten percent but you're close. You have decent extracurricular activities, including a stint as treasurer of the school. You are a letterman for both the football and basketball team - good enough to play Division III but not for a financial scholarship. You are a bit of a wiseass and naturally charming. In terms of popularity, you hover right below the top echelon. When you take your SATs, your high scores surprise your guidance counselor.
You shoot for the Ivy Leagues, but they are just a little out of your reach. Harvard and Yale reject you outright. Penn and Columbia waitlist you. You end up going to Bowdoin, a small elite college in Brunswick, Maine. You love it there. The class sizes are small. You make friends. You don't have a steady girlfriend, but you probably don't want one anyway. In your sophomore year, you start on the varsity football team as a defensive back. You play JV basketball right off the bat, and now that the senior point guard has graduated, you have a serious chance of getting valuable minutes.
It is then, heading back to campus between the first and second semester of your junior year, that you kill someone.
You have a wonderfully hectic holiday break with your family, but basketball practice beckons. You kiss your mother and father good-bye and drive back to campus with your best friend and roommate, Duff. Duff is from Westchester, New York. He is squat with thick legs. He plays right tackle on the football team and sits the bench for basketball. He is the biggest drinker on campus - Duff never loses a chugging contest.
You drive.
Duff wants to stop at UMass in Amherst, Massachusetts, on the way up. A high school buddy of his is a member of a wild frat there. They are having a huge party.
You're not enthusiastic, but you're no party pooper. You are more comfortable with smaller gatherings where you pretty much know everyone. Bowdoin has about 1,600 students. UMass has nearly 40,000. It is early January and freezing cold. There is snow on the ground. You see your breath as you walk into the frat house.
You and Duff throw your coats on the pile. You will think about that a lot over the years, that casual toss of the coats. If you'd kept the coat on, if you'd left it in the car, if you'd put it anyplace else...
But none of that happened.
The party is okay. It is wild, yes, but it feels to you like a forced wild. Duff's friend wants you both to spend the night in his room. You agree. You drink a fair amount - this is a college party, after all - though not nearly as much as Duff. The party winds down. At some point you both go to get your coats. Duff is holding his beer. He picks up his coat and swings it over his shoulder.
That is when some of his beer spills.
Not a lot. Just a splash. But it's enough.
The beer lands on a red Windbreaker. That's one of the things you remember. It was freezing cold outside, in the teens, and yet someone was wearing just a Windbreaker. The other thing you will never shake from your mind is that a Windbreaker is waterproof. The spilled beer, little as it was, would not harm the coat. It would not stain. It could so easily be rinsed away.
But someone yells, "Hey!"
He, the owner of the red Windbreaker, is a big guy but not huge. Duff shrugs. He does not apologize. The guy, Mr. Red Windbreaker, gets in Duff's face. This is a mistake. You know that Duff is a great fighter with a short fuse. Every school has a Duff - the guy you can never imagine losing a fight.
That's the problem, of course. Every school has a Duff. And once in a while your Duff runs into their Duff.
You try to end it right there, try to laugh it off, but you have two serious beer-marinated headcases with reddening faces and tightening fists. A challenge is issued. You don't remember who made it. You all step outside into the frigid night, and you realize that you are in a heap of trouble.
The big guy with the red Windbreaker has friends with him.
Eight or nine of them. You and Duff are alone. You look for Duff's high school friend - Mark or Mike or something - but he is nowhere to be found.
The fight begins quickly.
Duff lowers his head bull-like and charges Red Windbreaker. Red Windbreaker steps to the side and catches Duff in a headlock. He punches Duff in the nose. Still holding Duff in the headlock, he punches him again. Then again. And again.
Duff's head is down. He is swinging wildly and with no effect. It is somewhere around the seventh or eighth punch that Duff stops swinging. Red Windbreaker's friends start cheering. Duff's arms drop to his sides.
You want to stop it, but you are not sure how. Red Windbreaker is going about his work methodically, taking his time with his punches, using big windups. His buddies are cheering him on now. They ooh and ahh with each splat.
You are terrified.
Your friend is taking a beating, but you are mostly worried about yourself. That shames you. You want to do something, but you are afraid, seriously afraid. You can't move. Your legs feel like rubber. Your arms tingle. And you hate yourself for that.
Red Windbreaker throws another punch straight into Duff's face. He releases the headlock. Duff drops to the ground like a bag of laundry. Red Windbreaker kicks Duff in the ribs.
You are the worst sort of friend. You are too scared to help. You will never forget that feeling. Cowardice. It is worse than a beating, you think. Your silence. This awful feeling of dishonor.
Another kick. Duff grunts and rolls onto his back. His face is streaked with crimson red. You will learn later that his injuries were minor. Duff will have two black eyes and numerous bruises. That will be about it. But right now he looks bad. You know that he would never stand by and let you take a beating like this.
You can stand it no longer.
You jump out of the crowd.
All heads turn toward you. For a moment nobody moves. Nobody speaks. Red Windbreaker is breathing hard. You see his breath in the cold. You are shaking. You try to sound rational. Hey, you say, he's had enough. You spread your arms. You try the charming smile. He's lost the fight, you say. It's over. You've won, you tell Red Windbreaker.
Someone jumps you from behind. Arms snake around you, wrapping you in a bear hug. You are trapped.
Red Windbreaker comes at you now. Your heart is beating against your chest like a bird in too small a cage. You reel your head back. Your skull crashes into someone's nose. Red Windbreaker is closer now. You duck out of the way. Someone else comes out of the crowd. He has blond hair, his complexion ruddy. You figure that he is another one of Red Windbreaker's pals.
His name is Stephen McGrath.
He reaches for you. You buck away like a fish on a hook. More are coming at you. You panic. Stephen McGrath puts his hands on your shoulders. You try to break free. You spin frantically.
That is when you reach out and grab his neck.
Did you lunge at him? Did he pull you or did you push him? You don't know. Did one of you lose your footing on the sidewalk? Was the ice to blame? You will flash back to this moment countless times, but the answer will never be clear.
Either way, you both fall.
Both of your hands are still on his neck. On his throat. You don't let go.
You land with a thud. The back of Stephen McGrath's skull hits the sidewalk curb. There is a sound, an awful hell-spawned crack, something wet and too hollow and unlike anything you have heard before.
The sound marks the end of life as you know it.
You will always remember it. That awful sound. It will never leave you.
Everything stops. You stare down. Stephen McGrath's eyes are open and unblinking. But you know already. You know by the way his body went suddenly slack. You know by that awful hell-spawned crack.
People scatter. You do not move. You do not move for a very long time.
It happens fast then. Campus security arrives. Then the police. You tell them what happened. Your parents hire a hotshot lawyer from New York City. She tells you to plead self-defense. You do.
And you keep hearing that awful sound.
The prosecutor scoffs. Ladies and gentlemen of the jury, he says, the defendant happened to slip with his hands wrapped around Stephen McGrath's throat? Does he really expect us to believe that?
The trial does not go well.
Nothing matters to you. You once cared about grades and playing time. How pathetic. Friends, girls, pecking order, parties, getting ahead, all that stuff. They are vapors. They have been replaced by the awful sound of that skull cracking against stone.
At the trial, you hear your parents cry, yes, but it is the faces of Sonya and Clark McGrath, the victim's parents, that will haunt you. Sonya McGrath glares at you throughout the proceedings. She dares you to meet her eye.
You can't.
You try to hear the jury announce the verdict, but those other sounds get in the way. The sounds never cease, never let up, even when the judge looks down sternly and sentences you. The press is watching. You will not be sent to a soft white-boy country-club prison. Not now. Not during an election year.
Your mother faints. Your father tries to be strong. Your sister runs out of the courtroom. Your brother, Bernie, stands frozen.
You are put in handcuffs and taken away. Your upbringing does little to prepare you for what lies ahead. You have watched TV and have heard all the tales of prison rape. That does not happen - no sexual assault - but you are beaten with fists during your first week. You make the mistake of identifying who did it. You get beaten twice more and spend three weeks in the infirmary. Years later, you will still sometimes find blood in your urine, a souvenir from a blow to the kidney.
You live in constant fear. When you are let back into the general population, you learn that the only way you can survive is to join a bizarre offshoot of the Aryan Nation. They do not have big ideas or a grandiose vision of what America should be like. They pretty much just love to hate.
Six months into your incarceration your father dies of a heart attack. You know that it's your fault. You want to cry, but you can't.
You spend four years in prison. Four years - the same amount of time most students spend in college. You are just shy of your twenty-fifth birthday. They say you've changed, but you're not really sure.
When you walk out, you step tentatively. As if the ground below your feet might give. As if the earth might simply cave in on you at any time.
In some ways you will always walk like that.
Your brother, Bernie, is at the gate to meet you. Bernie just got married. His wife, Marsha, is pregnant with their first child. He puts his arms around you. You can almost feel the last four years shed away. Your brother makes a joke. You laugh, really laugh, for the first time in so long.
You were wrong before - your life did not end on that cold night in Amherst. Your brother will help you find normalcy. You will even meet a beautiful woman down the road. Her name is Olivia. She will make you enormously happy.
You will marry her.
One day - nine years after you walk through those gates - you will learn that your beautiful wife is pregnant. You decide to buy camera phones to stay in constant touch. While you're at work, that phone rings.
Your name is Matt Hunter. The phone rings a second time. And then you answer it...
Excerpted from THE INNOCENT © Copyright 2005 by Harlan Coben. Reprinted with permission by Dutton, an imprint of Penguin Group (USA). All rights reserved.
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Nico - Webmaster de Rivières Pourpres et Polars Pourpres |
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darktemplar
Meurtrier
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| Posté le: Mar Juin 14, 2005 12:52 am Sujet du message: |
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Je suis trop une quiche en anglais ! 
Je n'ai jamais réussi à lire un livre dans la langue de Shakespeare ! 
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- L'ennemi est bête. Il pense que c'est nous l'ennemi alors que c'est lui !
- Il est difficile de faire comprendre une chose à un homme si son salaire dépend à ce qu'il ne la comprenne pas. |
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Fredo
Michael Myers
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| Posté le: Mar Juin 14, 2005 3:01 pm Sujet du message: |
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| Nico a écrit: |
En tout cas, j'ai trouvé le prologue d'une intensité assez incroyable. Coben réussit à impliquer le lecteur et à le mettre dans la peau du personnage en quelques paragraphes. En moins de 5 minutes de lecture, il parvient à vous faire prendre conscience d'une vie idéale ruinée par un coup du destin malheureux. Un chapitre qui fait mal, vraiment.
@+, |
ton texte est excellent Nico parceque pour présenter Coben à quelqu'un qui ne le connait pas, c'est ce que je lui dirai.
Dans chacun de ses livres, il parvient en quelques pages, à rendre les perso attachants, et à impliquer son lecteur dans ses aventures.
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Frédéric Fontès, News & Chroniques sur www.4decouv.com et C'est Culturellement Dingue sur TikTok |
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Nico
Commissaire Niémans (site admin)
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| Posté le: Jeu Juin 30, 2005 8:27 am Sujet du message: |
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Pfiou...
Après plus de deux semaines, j'ai enfin fini le dernier Coben (c'est pas que le roman soit si long que ça, mais j'avais vraiment pas le temps de lire ces derniers jours). Verdict :
CRITIQUE de THE INNOCENT (Harlan Coben)
On a tout doucement commencé à se dire ça en lisant le 3ème Coben "indépendant" (comprendre hors série Bolitar), "Une Chance de Trop". Le 4ème, "Juste un Regard", nous a un peu conforté dans notre hypothèse. Avec le 5ème, c'est malheureusement définitif : Coben tourne en rond.
Les intrigues tarabiscotées qui ont fait le succès de "Ne le dis à personne..." et "Disparu à Jamais" commencent, à force, à lasser sévèrement. Et Coben ne fait vraiment rien pour être original : on retrouve, pour la 5ème fois, un héros du New Jersey d'une trentaine d'années, avec une petite vie paisible, une femme qu'il aime, bref, une existence qu'il pense parfaitement maîtriser. Et là, c'est le drame : une photo reçu sur son téléphone portable change le cours des choses. Il y a 5 ans, on recevait une vidéo de webcam sur le net, aujourd'hui, c'est une photo de 100 pixels sur 100 sur son portable... Les technologies changent, mais les intrigues de Coben restent les mêmes.
Bref, ça ne surprend plus, d'autant plus que l'intrigue est quand même nettement moins bien maîtrisée que d'habitude : un empilement sans trop de logique de personnages et de situations, destiné uniquement à compléxifier une idée de départ assez fade. Et, qui plus est, les rebondissements tombent à plat.
Alors, s'il-te-plaît, Harlan, toi qui as su nous épater il y a quelques années, prends le risque de te lancer dans quelque chose d'un peu différent...
@+,
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Nico - Webmaster de Rivières Pourpres et Polars Pourpres |
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Nico
Commissaire Niémans (site admin)
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Localisation: Région Parisienne
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| Posté le: Ven Déc 02, 2005 7:44 pm Sujet du message: |
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Innocent (le titre français, tout simplement) est sorti hier chez France Loisirs.
France Loisirs a en effet l'habitude de sortir certains romans (et notamment les Coben) plusieurs mois avant leur sortie officielle en VF. Celui-là est sorti hier chez FL, et ne sortira qu'en avril chez les libraires traditionnels...
Vu que je l'ai déjà lu en VO, je ne l'ai pas acheté, mais si jamais quelqu'un le veut et n'est pas chez France Loisirs...
@+,
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Nico - Webmaster de Rivières Pourpres et Polars Pourpres |
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Mag
Serial killer : Le Poète
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Localisation: Dans le Sud !
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| Posté le: Ven Déc 02, 2005 7:47 pm Sujet du message: |
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| jai pas tout suivi , je suis abonnée à France Loisirs mais je n'ai rien vu , il sort en français? car jadore Coben , je suis une grande fan...merci de l'info...sinon ça va faire long d'avoir la traduction.. |
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Nico
Commissaire Niémans (site admin)
Age: 43
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Localisation: Région Parisienne
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| Posté le: Ven Déc 02, 2005 7:51 pm Sujet du message: |
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| Mag a écrit: | | jai pas tout suivi , je suis abonnée à France Loisirs mais je n'ai rien vu , il sort en français ? |
Mince, je pensais avoir été clair dans mon message 
Il est effectivement sorti en français depuis hier, mais uniquement chez France Loisirs, donc.
J'en connais une qui va courir dans son France Loisirs le plus proche très bientôt
@+,
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Nico - Webmaster de Rivières Pourpres et Polars Pourpres |
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Mag
Serial killer : Le Poète
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| Posté le: Ven Déc 02, 2005 7:56 pm Sujet du message: |
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ben si je t'ai posé la question cest que je suis tres étonnée...car en général chez France Loisirs t'a des bouquins qui sortent vraiment tard souvent meme apres les marchands de presse donc c'est une super nouvelle!!! c'est dommage car je viens juste de commander ma selection qui est Descosse (sur vos conseils)...ce sera pour Noel...
Edit : je viens d'aller voir sur la boutique internet mais rien...
Re edit : toujours rien.. |
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Mag
Serial killer : Le Poète
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| Posté le: Lun Déc 12, 2005 7:34 pm Sujet du message: |
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ça y est il est enfin dispo sur le net chez France Loisirs , je me jete dessus !  |
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Reverdi
Meurtrier
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| Posté le: Lun Déc 12, 2005 8:03 pm Sujet du message: |
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the innocent, voila un nom qi va bien....
[EDIT de Nico : Merci de surveiller ton langage, ces propos n'ont rien à faire sur ce forum]
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Fredo
Michael Myers
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Localisation: Paris
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| Posté le: Lun Déc 12, 2005 8:18 pm Sujet du message: |
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| Reverdi a écrit: | | the innocent, voila un nom qi va bien.... |
Voilà, Reverdi recommence... Super merci pour ce commentaire, la classe, etc.
4ème de couverture:
Matt n’en croit pas ses yeux : sur l’écran de son téléphone portable défile une vidéo montrant sa femme Olivia, partie en voyage d’affaires, dans une chambre d’hôtel en compagnie d’un inconnu. Malgré les apparences, Matt refuse de croire qu’Olivia, qui attend un bébé, ait pu le trahir de la sorte. Mais où est-elle ? Qui est l’homme qui s’est mis à suivre Matt partout ? Son passé tragique serait-il revenu le hanter ? Très vite, autour de Matt les gens se mettent à mourir, tandis que tout l’indique comme l’auteur des crimes...
Prologue:
Vous n'avez jamais eu l'intention de le tuer.
Votre nom est Matt Hunter. Vous avez vingt ans. Vous avez grandi dans une banlieue résidentielle du New Jersey, non loin de Manhattan. Votre quartier ne paie pas de mine, mais la ville elle-même est relativement riche. Vos parents travaillent dur et vous aiment inconditionnellement. Vous êtes leur deuxième enfant. Vous avez un grand frère que vous idolâtrez et une petite sœur que vous tolérez.
Comme tous les gosses du voisinage, vous vous faites du souci pour votre avenir et vous interrogez sur l'université qui va vous accepter. Vous vous appliquez, et vos notes sont bonnes, sinon extraordinaires. Vous avez une moyenne de A moins. Vous n'êtes pas dans les dix premiers, mais tout juste. Vous avez d'honnêtes activités parascolaires ; entre autres, vous exercez la fonction de trésorier du lycée. Vous faites partie à la fois de l'équipe de foot et de celle de basket - vous êtes assez fort pour jouer en troisième division, mais pas suffisamment pour décrocher une bourse. Vous avez légèrement tendance à la ramener et vous ne manquez pas de charme. En termes de popularité, vous vous classez tout de suite après le peloton de tête. Quand vous vous présentez aux tests de sélection qui vont décider de votre cursus universitaire, votre conseiller d'orientation est surpris par vos bons résultats.
Vous visez l'Ivy League, mais à vrai dire vous ne faites pas le poids. Harvard et Yale vous refusent tout net. Penn et Columbia vous placent en liste d'attente. Pour finir, vous entrez à Bowdoin, un petit établissement sélect à Brunswick, dans le Maine. Vous vous y sentez bien. Les classes sont petites. Vous vous faites des amis. Vous n'avez pas de copine attitrée, sans doute parce que vous n'en voulez pas. En deuxième année, vous intégrez l'équipe de foot en tant qu'arrière. En troisième, vous commencez le basket, et maintenant que leur joueur vedette a terminé ses études, vous avez de grandes chances de gagner de précieuses minutes de temps de jeu.
C'est là, en revenant sur le campus entre le premier et le second semestre de cette troisième année de fac, que vous tuez quelqu'un.
Vous passez des vacances délicieusement mouvementées dans votre famille, mais il y a l'entraînement de basket. Vous embrassez donc papa et maman et repartez avec votre meilleur copain et camarade de chambre, Duff. Duff vient de Westchester, dans l'État de New York. Il est trapu, avec des jambes comme des poteaux. Plaqueur droit dans l'équipe de foot, il joue les remplaçants dans celle de basket. C'est le plus gros buveur de tout le campus - il n'a jamais perdu un seul concours de bières.
Vous conduisez.
Duff veut s'arrêter à l'université du Massachusetts, à Amherst. C'est sur le chemin. Un de ses vieux copains de lycée y fait partie d'une confrérie de oufs. Et ils donnent une mégafête.
Vous n'êtes pas très emballé, seulement vous n'êtes pas du style rabat-joie. Vous vous sentez plus à l'aise dans les réunions en petit comité, où vous connaissez tout le monde. Bowdoin compte environ mille six cents étudiants. Amherst, quarante mille. En ce début de janvier, il fait un froid de canard. Le sol est couvert de neige. En entrant dans la maison de la confrérie, vous pouvez voir votre haleine.
Duff et vous jetez vos manteaux sur la pile. Ce geste nonchalant, vous aurez souvent l'occasion d'y repenser dans les années à venir. Si seulement vous aviez gardé votre manteau, si vous l'aviez laissé dans la voiture, si vous l'aviez posé ailleurs...
Mais ça n'a pas été le cas.
La fête est sympa. L'ambiance est chaude, pourtant il y a là quelque chose d'un peu forcé. L'ami de Duff veut que vous passiez tous les deux la nuit dans sa chambre. Vous acquiescez. Vous picolez pas mal - c'est une soirée entre étudiants, non ? -, mais certainement pas autant que Duff. La fête tire à sa fin. À un moment donné, vous allez chercher vos manteaux. Duff a une bière à la main. Il attrape son manteau et le drape par-dessus son épaule.
C'est là qu'il renverse un peu de bière.
Pas beaucoup. Juste une éclaboussure. Ça suffit.
La bière atterrit sur un coupe-vent rouge. C'est l'une des choses dont vous vous souvenez. Dehors, il gèle à pierre fendre, et pourtant quelqu'un est venu avec un simple coupe-vent. L'autre chose qui continuera à vous obséder, c'est qu'un coupe-vent est imperméable. Quelques gouttes de bière risquent difficilement de l'abîmer. Ça ne tache pas, la bière. Il n'y a qu'à rincer un petit coup.
Cependant quelqu'un hurle
- Eh !
Le propriétaire du coupe-vent rouge est un type baraqué, mais pas un colosse. Duff hausse les épaules. Sans s'excuser. Le gars, M. Coupe-Vent Rouge, lui en colle une. Erreur. Car vous savez que Duff a la détente rapide. Dans chaque établissement scolaire, il y a un Duff - celui qu'on n'imagine pas perdre une bagarre.
C'est bien tout le problème. Dans chaque établissement scolaire, il y a un Duff. Et il arrive que votre Duff tombe sur leur Duff à eux.
Vous tentez de vous interposer, de calmer le jeu, mais vous avez affaire à deux excités, imbibés de bibine, qui rougissent et serrent les poings. Un défi est lancé. Vous ne vous rappelez plus qui a fait ça. Tout le monde sort dans la nuit glacée et vous réalisez que vous êtes dans un sacré pétrin. Le gaillard au coupe-vent rouge est avec des potes.
Ils sont huit ou neuf. Vous et Duff êtes seuls. Vous cherchez des yeux le copain de lycée de Duff - Mark ou Mike, vous ne savez plus -, il n'est pas là.
La bagarre démarre aussitôt.
Tête baissée à la façon d'un taureau, Duff fonce sur Coupe-Vent Rouge. Ce dernier s'écarte et le cravate. Il le frappe au visage. Sans lâcher prise, il cogne à nouveau. Puis encore. Et encore.
La tête en bas, Duff s'agite frénétiquement, sans succès. Au bout du septième ou huitième coup, il cesse de s'agiter. Les amis de Coupe-Vent Rouge l'acclament. Duff laisse retomber ses bras.
Vous voulez arrêter ça, seulement vous ne savez pas comment faire. Coupe-Vent Rouge s'acquitte de sa tâche méthodiquement, en prenant son temps, avec de grosses vannes en prime. Ses copains l'encouragent. Des "Oh !" et des "Ah !" saluent chaque torgnole.
Vous êtes terrorisé.
Votre ami se fait tabasser, pourtant c'est votre propre sort qui vous inquiète. Ça vous mortifie. Vous avez envie de faire quelque chose, mais vous avez peur, très peur. Vous êtes incapable de bouger. Vous avez des jambes en coton. Des fourmis dans les bras. Et vous vous en voulez à mort.
Coupe-Vent Rouge met un nouveau coup de poing à Duff, en pleine figure. Puis desserre son étreinte. Duff s'écroule comme un paquet de linge sale. Coupe-Vent Rouge le frappe du pied dans les côtes.
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El Marco
Charlie "Bird" Parker (modo)
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| Posté le: Lun Déc 12, 2005 8:34 pm Sujet du message: |
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| Reverdi a écrit: | | the innocent, voila un nom... |
 Tu ne t'arrêtes jamais, Reverdi, hein ? Tu balances de nouveau la purée, comme d'habitude ! Mais là, tu pousses, non ?  |
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